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Cualquier texto 1

  En el silencio sórdido de la noche, me encuentro con el vacío punzante de mi esternón pintado con espesos oleos. Empiezo a discurrir acerca de algo que no sé qué es, en torno a un vacío que no sabría llenar ni con un tonel vino, jugo o agua bendita. Me acuerdo cosas, eso es seguro, que me acuerdo cosas, eso no lo dudo, y cuando me acuerdo cosas aparece algo punzante, algo que no tolera la impermanencia, algo que necesita la inmanencia. ¿Un deseo infantil, quizás?, no me jodan, todo humanx es un niñx. ¿Alguna vez vieron un adulto real? Porque yo nunca. Siempre un hueco muestra la mueca en todo hombre que balbucea sobre si y sobre lo que cree saber y sobre lo que lo circunda y que el teatro le gusta más que el cine mientras que prefiere tal o cual serie por sobre tal o cual deporte donde todo es un eterno discurrir de un entretenimiento que ni si quiera es tan banal como el fuego fatuo de llegar a la luna. Quieren llegar a la luna y no pueden beber agua de un arroyo límpido y c...
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Parece Ser

  Parece Ser Un acto dañino es la transferencia a los otros de la degradación que llevamos en nosotros mismos (Simone Weil) Parece ser (todo parece Ser) que ahora estoy más agusto con todas estas cosas, que antes no se si odiaba, pero al menos, me aburrían, me pesaban. Pasó algún tiempo, uno medianamente prudente, aún falta otro tanto, desde que me aleje de las costas del fiordo de la muerte y del amor. ¿Podría decirse que fui héroe por un día? ¿Después de haber sido un villano por 6 meses? Así me gusta creerlo, aunque no se entienda bien de que hablo: es la idea, siempre la idea es que la idea sea difusa para que nadie se crea nada. La sugestión es terriblemente poderosa, nadie debería sugestionar a nadie, ni si quiera deberíamos hablarnos tanto, si igual no decimos casi nada nunca, solo hacemos ruidos, bar bar bar bar bar, bla bla bla bla, gritos, bullicio, gemidos y algarabía tabernal. Yo también soy uno de ustedes. Créanme, conozco el tedio, conozco el dolor, conozco el...
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Disco Rígido

  Dioses dispersos han tocado recién mi ventana. Levante el blackout y los percibí, amorfos, nebulosos, pero de poderosa carga ontológica. Vociferaron algo: -La espada será cuando el tiempo ya no sea el del reloj- Comprendí que no era el que escribía esas líneas, que había detrás, algo más, ¿Cómo lo comprendí?, es simple, ¿para que escribo?, para nada. Eso mismo, eso mismo me dije, eso me hace saber que no soy yo quien escribe. Dejé pasar a esos dioses-entidad-nebulosos a mi habitación, entraron por el espacio entre las rejas, algunos se sentaron en la cama, entraban 20 en una cama de una sola plaza, otros se sentaron en sillas que no existían, o que al menos yo no podía ver: Me di cuenta que manejaban otro espacio, o que no se manejaban en el espacio. Al menos no EL que nosotros concebimos por tal. Alguien gritó: - ¡Hay una nueva física!, el nuevo ciclo ha venido- Y sentí, - y aun así no seremos rescatados- Estoy ahora mirándome desde afuera, soy el imperio de las ...
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Miserere Dei

  Miserere Dei Ten piedad de Dios I La ira del hijo Los silencios implosionan en un cuarto oscuro. El niño se levanta por la noche, a ninguna hora, sin ver nada, y siente un profundo terror. Transpirado, no ve, se golpea fuerte la cabeza contra una repisa, y sin saberlo odia a su padre por abandonarlo en esa habitación oscura y solitaria, su hermano no está, ¿Por qué su hermano no está? ¿Acaso tiene uno? La lamparita verde se enciende en el silencio y ahora ve algo, pero no alcanza, el terror se vuelve ahora ansiedad, desesperación, su deseo de ver ha sido frustrado con una ceguera casi completa, solo ve un verde amarillento que titila débil en el otro extremo del cuarto, y las figuras ahora giran en torno a él más nítidamente, están ahí, son ellas, son las figuras de las oscuridad, maldad, tortuosa maldad que circula en torno a mí, el hijo que se despierta de noche, solo y aterrado, aterrado y transpirado. ¿Qué quieren las figuras? ¿Algo más que mi terror? El niño re...
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Poema 134

 I can't write, for it rains, and it will keep on, raining, till you come, Back. Como Jacques de Molay, hay que saber quemarse sin dolor.
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Mnemosine: Eros recuerda todo menos el olvido.

Mnemosine: Eros lo recuerda todo menos el olvido. Este permanece en fuego. Candente para siempre o enfriado por el devenir de los momentos, aún siempre marcado. Cuando uno se enamora, no lo hace solamente de una persona, lo hace de todo su entorno. O muchas cosas de este. Se enamora de las calles que circundan su casa, los lugares que solían frecuentar, las series que solían ver, la música que se intercambiaron y la que compartieron siempre. Se enamora de la casa, de sus animales, de sus cosas. De Las palabras que se solían decir, que los solían unir. Esas palabras que los condensaban a los dos en un sonido.  Y que ahora suenan solas, en eco, y retornan, vacías hacia la soledad. Esos tonos, tiernos, cercanos, seguros, con los que nos expresábamos lo que éramos para el otro. Lo que el otro nos hacía ver del mundo y aquello que nos ayudaba a ver menos peligroso, menos horrible, más tolerable. Las lluvias y los soles compartidos. Las lunas llenas, las menguantes, las nuevas....
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Poema 132

Cuando, a eso de las 12, Del mediodía, me empieza a envolver, la desazón, Se, Que no te necesito, Porque, Eso no es querer.   Me gusta estar solo y, Embadurnado en t extos.
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